O DIA EM QUE TUDO PAROU

Havia uma época em que eu acreditava que a vida tinha instruções. Que existia um manual, um guia, um mapa que poderia ser seguido para chegar a um destino chamado "felicidade". Eu era dessa espécie de pessoa --- a que planeia, a que faz listas, a que acredita que o esforço suficiente pode conquistar qualquer coisa. E funcionava, até ao ponto em que simplesmente parou de funcionar. Lembro-me do dia com precisão de um relógio quebrado que ainda marca a hora exacta duas vezes por dia. Era um sábado de primavera. A luz entrava pelas janelas com aquela qualidade que os pintores chamam de "ouro líquido". Eu tinha conquistado aquilo que supunha que me tornaria completo: uma carreira respeitável, um apar-tamento agradável, relacionamentos que fingiam estar bem. E ainda assim, sentava-me nessa sala inundada de ouro e sentia um vazio tão profundo que parecia ter densidade física. Não era depressão, exactamente. Ou talvez fosse --- mas de um tipo que os psicó-logos ainda não têm nome. Era a sensação de estar a viver a vida de outra pessoa. Como se eu fosse um actor que tinha aprendido tão bem o seu papel que tinha esquecido que era um actor...